Возможно, Бог, едва в тебе ступая,
Спускается к протянутой свече —
И в этот миг какой-то оклик рая
Лежит платком на вздрогнувшем плече.
Возможно, честь всех книжных ликований
И часть стихов,
И песен частота,
Прекрасный строй идей своих чеканя,
Тебя рисует с белого листа.
Возможно, сталь оскалившихся предков
И гордость их,
И их хмельной азарт
Вдруг проступают яростно и метко
В твоих спокойных будто бы глазах.